Le blog de la famille Storcka

La barque

Il gèle et des arbres pâlis de givre clair,

montent au loin, ainsi que des faisceaux de lune;

au ciel purifié, aucun nuage; aucune

tache sur l'infini silencieux de l'air.

Le fleuve où la lueur des astres se réfractent

semble dallé d'acier et maçonné d'argent;

seule une barque est là, qui veille et qui attend,

les deux avirons pris dans la glace compacte.

Quel ange ou quel héros les empoignant soudain

dispersera ce vaste hiver à coups de rames

et conduira la barque en un pays de flammes

vers les océans d'or des paradis lointains?

Ou bien doit-elle attendre à tout jamais son maître,

prisonnière du froid et du grand minuit blanc,

tandis que des oiseaux libres et flagellant

les vents, volent, là-haut, vers les printemps à naître?

Emile Verhaeren (les bords de la route)

Nuits d'hiver

Comme la nuit tombe vite !

Le jour, en cette saison,

comme un voleur prend la fuite,

s'évade sous l'horizon.

Il semble, ô soleil de Rome,

de l'Inde et du Parthénon,

que, quand la nuit vient de l'homme,

visiter le cabanon.

Tu ne veux pas qu'on te voie,

et que tu crains d'être pris

en flagrant délit de joie

par la geôlière au front gris.

Pour les heureux en démence

l'âpre hiver n'a point d'effroi,

mais il jette une crêpe immense

sur celui qui, comme moi,

Rêveur, saignant, inflexible,

souffrant d'un stoïque ennui,

sentant la bouche invisible

et sombre souffler sur lui,

Montant des effets aux causes,

seul, étrange en tout lieu,

réfugié dans les choses

où l'on sent palpiter Dieu.

De tous les biens qu'un jour fane

et dont rit le sage amer,

n'ayant plus qu'une cabane

au bord de la grande mer,

Songe, assis dans l'embrasure,

se console en s'abîmant,

et, pensif, à sa masure

ajoute le firmament !

Pour cet homme en sa chaumière,

c'est une amère douleur

que l'adieu de la lumière

et le départ de la fleur.

C'est un chagrin quand, moroses,

les rayons dans les vallons

s'éclipsent, et quand les roses

disent : nous nous en allons !

Victor Hugo (les quatre vents de l'esprit)

Tristesses de la lune

Ce soir, la lune rêve avec plus de paresse;

ainsi qu'une beauté, sur de nombreux coussins,

qui d'une main légère et distraite caresse

avant de s'endormir le contour de ses seins.

Sur le dos satiné de molles avalanches,

mourante, elle se livre aux longues pâmoisons,

et promène ses yeux sur les visions blanches

qui montent dans l'azur comme des floraisons.

Quand parfois sur ce globe, en sa langueur oisive,

elle laisse filer une larme furtive,

un poète pieux, ennemi du sommeil,

dans le creux de sa main prend cette larme pâle,

aux reflets irisés comme un fragment d'opale,

et la met dans son coeur loin des yeux du soleil.

Charles Baudelaire

Le hérisson

Bien que je sois très pacifique

Ce que je pique et pique et pique,

Se lamentait le hérisson.

Je n'ai pas un seul compagnon.

Je suis pareil à un buisson

Un tout petit buisson d'épines

Qui marcherait sur des chaussons.

J'envie la taupe, ma cousine,

Douce comme un gant de velours

Emergeant soudain des labours.

Il faut toujours que tu te plaignes,

Me reproche la musaraigne.

Certes, je sais me mettre en boule

Ainsi qu'une grosse châtaigne,

Mais c'est surtout lorsque je roule

Plein de piquants, sous un buisson,

Que je pique, et pique et repique,

Moi qui suis si, si pacifique,

Se lamentait le hérisson.

Maurice Carême